La Tentazione Libraria di Sophia

Ricordo ancora come Sophia Gagnon mi guardava quel pomeriggio nella luce fioca del piccolo angolo della biblioteca universitaria, i suoi occhi verde bosco che si agganciavano ai miei con una promessa che non c'entrava niente con la letteratura francese. Il debole bagliore delle lampade sopra di noi proiettava ombre morbide sui suoi lineamenti, evidenziando la curva sottile dei suoi alti zigomi e lo sheen lucido delle sue labbra, leggermente socchiuse come se assaporassero l'aria carica tra noi. Il mio cuore accelerò in quell'istante, un'ondata di anticipazione che mi invase le vene come il primo sorso di caffè forte in una mattina fresca di Montreal. Si sporse in avanti sul tavolo di quercia consumato, il suo caschetto asimmetrico biondo sporco che sfiorava la sua spalla abbronzata, e sussurrò qualcosa sulle coniugazioni dei verbi che suonava più come un invito. Il suo respiro era caldo contro il mio orecchio, portando una traccia leggera e inebriante di vaniglia dal suo profumo, mescolata all'odore stantio dei vecchi libri che impregnava l'angolo. Sentivo il calore che irradiava dal suo corpo, in netto contrasto con la corrente fresca che scivolava sotto il tavolo dalla finestra vicina. L'aria tra noi si fece densa di tensione non detta, le sue dita sottili che tracciavano il bordo del suo quaderno mentre il suo mezzo sorriso accennava a segreti nascosti sotto la sua camicetta bianca stirata e la gonna nera aderente. Quelle dita si muovevano con deliberata lentezza, unghie dipinte di un cremisi profondo che catturava la luce, ogni tocco che mi mandava un brivido di immaginazione—come si sarebbero sentite quelle mani sulla mia pelle, che esploravano con la stessa precisione provocante. Il freddo autunnale di Montreal filtrava dalle alte finestre, facendo tremare leggermente i vetri e incrostando il vetro con delicati motivi, ma in quell'angolo isolato dietro gli scaffali...