La Tensione sulla Passerella di Giorgia

Il caos della Settimana della Moda di Milano pulsava intorno a noi come una cosa viva, il ritmo incessante dei tacchi alti che battevano sui pavimenti di cemento si mescolava all'odore pungente di lenzuola fresche di stiratura e al morso acre della lacca che aleggiava pesante nell'aria, modelle che passavano veloci in un turbine di seta e atteggiamento, i loro corpi snelli che tagliavano la folla come coltelli nel burro, stilisti che abbaiavano ordini in un italiano a raffica, le loro voci un frastuono che vibrava nel mio petto. Ma i miei occhi erano fissi su Giorgia Mancini, quella delicata bellezza italiana con onde castane chiare che incorniciavano il suo sguardo azzurro chiaro, la morbida cascata dei suoi capelli che catturava i bagliori irregolari delle luci di passaggio, ogni ciocca che scintillava come fili d'oro brunito. Si muoveva nel frenesia del backstage con la grazia di chi era nata per la passerella, la sua pelle chiara che splendeva sotto le luci crude che proiettavano ombre drammatiche sui suoi zigomi alti, ogni passo una promessa del fuoco che teneva appena sotto la superficie, un leggero dondolio dei fianchi che parlava di una sicurezza forgiata sulle catwalk da Parigi a New York. Io, Lorenzo Vitale, avevo progettato questa collezione pensando a lei—la sua vita stretta che implorava mani come le mie per circondarla, i suoi seni medi che riempivano le mie creazioni come se fossero fatte per il peccato, il modo in cui i tessuti drappeggiavano le sue curve come scolpiti da sussurri d'amanti. Le nostre prove rituali erano sempre cariche, una danza segreta di stoffa e carne dove le mie dita indugiavano un attimo di troppo sulla sua pelle, inalando il debole gelsomino che le si aggrappava, ma stasera, con lo show a minuti di distanza, la tensione si attorcigliava più...