La Tempesta dell'Ultimatum di Elif a Parigi

La porta della mia suite parigina si spalancò con un tonfo, ed eccola lì—Elif, i suoi occhi verdi che crepitavano come una tempesta estiva. «Victor, questo gioco finisce stasera», dichiarò, la voce un frustino di seta. Ma sotto la furia, vidi la fame, l'attrazione che ci aveva sempre uniti. All'ombra della Torre Eiffel, il nostro confronto prometteva di essere esplosivo, crudo, indimenticabile. L'aria nella mia suite era densa del profumo delle strade parigine bagnate dalla pioggia che filtrava dalle porte del balcone aperte. La Torre Eiffel trafiggeva il cielo notturno come una daga ingioiellata, riversando un bagliore dorato sui pavimenti di marmo e le tende di velluto. Stavo camminando avanti e indietro, la mente un turbine di strategie per le Finali Mondiali di domani, quando Elif irruppe senza bussare. I suoi lunghi capelli castani ondulati ondeggiavano con la forza della sua entrata, incorniciando quegli occhi verdi penetranti che ora bruciavano di accusa. «Victor Kane», disse, il suo accento turco che affilava ogni sillaba come una lama, «pensi di potermi usare come una delle tue pedine agli scacchi? Sfilandoti con quel serpente italiano, Alessandro, che ti sussurrava all'orecchio di me?» Si avvicinò, il suo elegante abito nero che aderiva al suo corpo snello, il tessuto che sussurrava contro la sua pelle olivastra. Potevo vedere l'alzarsi e abbassarsi rapido del suo petto, la curva 34B dei suoi seni che tendeva la scollatura profonda. Mi fermai, girandomi a fronteggiarla completamente. Dio, era magnifica nella sua furia—1 metro e 65 di eleganza composta diventata arma. «Elif, non è come pensi. Alessandro è solo un rivale, che cerca di entrarmi sotto la pelle prima delle finali. Sei tu quella che conta.» La mia voce uscì più ruvida di quanto intendessi, intrisa della frustrazione delle settimane lontani, del desiderio represso che covava da Istanbul. Rise, un...