La Soglia dell'Estasi Tradita di Gaia

Ero in piedi davanti alle finestre dal pavimento al soffitto del mio penthouse, lo skyline di Milano che si estendeva come un regno conquistato sotto la foschia del crepuscolo. Le luci della città cominciavano a scintillare, rispecchiando il battito nelle mie vene mentre aspettavo il suo arrivo. Gaia Conti, quella miccia italiana inebriante con il suo fisico atletico e snello e la pelle olivastra che splendeva come marmo baciato dal sole. A 22 anni, si portava con una sicurezza che sfiorava la sfida, i suoi lunghi capelli castano scuro intrecciati in una coda di Francia precisa che dondolava a ogni passo deciso. I suoi occhi verdi, acuti e indagatori, sembravano sempre vedere dritto attraverso le facciate che costruivo. Stasera, in questo rifugio privato alto sopra il caos, avrei pelato strati del mio stesso disegno. L'ascensore emise un ding sommesso, ed eccola lì, che entrava nello spazio illuminato fiocamente. Indossava un abito nero aderente che le fasciava la figura da 1,68 m, accentuando il seno medio e la vita stretta. Il suo viso ovale teneva un misto di curiosità e diffidenza, le labbra socchiuse come se assaporasse l'aria densa di promesse non dette. L'avevo attirata qui con accenni di verità sull'anello sotterraneo con cui avevamo entrambi avuto a che fare—Marco Reyes che tirava i fili, Lena Voss che si nascondeva nelle ombre. Ma i miei motivi erano stratificati; volevo la sua lealtà, il suo corpo, i suoi segreti. Si avvicinò, i tacchi che ticchettavano debolmente sul pavimento di marmo, la sua passione amichevole che ribolliva sotto uno sguardo sicuro. "Victor, hai detto che avevi verità parziali," mormorò, la voce intrisa di quell'accento italiano che mi faceva scaldare il sangue. Mi girai, sogghignando, la tensione che già si attorcigliava tra noi come un filo vivo. Il penthouse era il mio dominio: divani...