La Rivendicazione dell'Alba Transilvana di Diana

Il vento frustava le cime frastagliate dei Carpazi mentre la prima luce dell'alba sanguinava nel cielo, dipingendo le valli avvolte nella nebbia là sotto con tonalità di cremisi e oro. Ero lì in piedi, il cuore che batteva come un tamburo da guerra, ad aspettarla. Diana Stanescu. La donna che mi aveva disfatto filo per filo in queste notti selvagge transilvane. La sua sagoma emerse dalla nebbia, lunghe trecce da dea che ondeggiavano come serpenti neri, i suoi occhi grigio-blu che trafiggevano la penombra con quel fuoco enigmatico. Si muoveva con la grazia di una predatrice, elegante e indomita, la sua forma snella avvolta in un vestito nero fluido che aderiva alla sua pelle chiara come un sussurro d'amante. I nostri sguardi si incrociarono, e in quell'istante l'aria si fece densa di promesse non dette. Non era un semplice addio; era un rendiconto, una rivendicazione piantata sulla vetta dove nascevano le leggende. Lo sentivo nelle ossa—l'attrazione del suo mistero, il dolore delle mie cicatrici nascoste che rispecchiavano le sue. Il folklore ci aveva maledetti entrambi, ombre di lupi e vampiri che infestavano le nostre stirpi, ma qui, al confine del mondo, avremmo riscritto la storia. Il suo mezzo sorriso mi chiamava, e lo sapevo: l'unica via rimasta era la resa. Si avvicinò piano, la ghiaia che scricchiolava sotto i suoi stivali, ogni passo deliberato, come se la montagna stessa si arrendesse alla sua volontà. Avevo scalato queste altezze centinaia di volte da giovane, inseguendo i fantasmi delle vecchie storie Lupu—sangue da lupo mannaro che si diceva scorresse nelle mie vene, una maledizione familiare che mi aveva lasciato isolato, per sempre l'estraneo nel nostro villaggio laggiù. Ma Diana, con la sua stirpe Stanescu sussurrata portatrice di echi vampirici, capiva quella solitudine meglio di chiunque. Ci eravamo danzati intorno in notti infuocate...