La Riunione Ombrata di Sophia Infiamma

Il magazzino puzzava di polvere e spezie, un angolo dimenticato della taqueria dove Sophia si chinava per spostare una cassa pesante. Le sue onde nere le cascavano proprio così, incorniciando quegli occhi marroni caldi che si fissarono nei miei non appena entrai. Erano passati anni dalla nostra ultima notte aggrovigliata, ma l'attrazione fu istantanea, elettrica. Si raddrizzò, asciugandosi le mani sui fianchi, quel sorriso sicuro che sbocciava come se sapesse esattamente cosa stavo pensando. Debiti o no, questo riavvicinamento stava per accendersi. Spingevo la porta scricchiolante del magazzino, l'aria densa dell'odore di spezie invecchiate e cartone. Sophia era lì, immersa fino alle ginocchia nel caos, che sistemava pile di casse cadute durante l'ultima tempesta. Mateo mi aveva chiamato in preda al panico—servivano riparazioni, e con la taqueria sull'orlo del fallimento, ogni mano contava. Ma vederla così, la sua pelle olivastra che brillava sotto l'unica lampadina nuda, il suo corpo snello che si torceva per sollevare una scatola, risvegliava qualcosa di più profondo dell'amicizia. "Luis," disse, la sua voce calda come il sole di Miami, girandosi con quella sicurezza disinvolta che mi aveva sempre mandato in tilt. Quegli occhi marroni scintillavano di sorpresa e qualcos'altro—riconoscimento, forse sollievo. Posò la scatola e si asciugò la fronte, lasciando una strisciata di polvere sulla pelle che morivo dalla voglia di spazzare via. "Mateo ha detto che saresti venuto. Dio, è passato un sacco di tempo." Sogghignai, appoggiandomi allo stipite della porta per guardarla per bene. Indossava una semplice canottiera che le si appiccicava alle curve 34B e shorts tagliati che le fasciavano i fianchi, pratici per il lavoro ma letali su di lei. "Troppo tempo, Soph. Sembra che ti servano un po' di muscoli." Ci buttammo in chiacchiere facili, di quelle che saltavano gli anni come niente. Sfogò i debiti che si accumulavano, i...