La Risonanza Oscura di Mia

Il basso della festa nel magazzino mi pulsava ancora nelle vene mentre guardavo Mia Wilson muoversi tra la folla dell'afterparty. Le luci del Riverside sfarfallavano attraverso le finestre sporche, proiettando ombre irregolari sui pavimenti di cemento scivolosi per le bevande versate. A 26 anni, questa fuochino australiana aveva appena cavalcato l'onda alta del suo debutto, i suoi lunghi capelli ricci neri selvaggi per lo spettacolo, incorniciando il suo viso ovale e quegli occhi blu penetranti che si agganciarono ai miei dall'altra parte della stanza. La sua pelle olivastra brillava sotto i residui degli stroboscopici, il suo corpo snello alto 5'6" si muoveva con l'ondeggiare sicuro di chi assaggia il successo. Tette medie premevano contro una canottiera nera attillata, la sua vita stretta che si allargava in fianchi fasciati da jeans strappati che urlavano ribellione. Io, Victor Kane, il suo mentore in questa scena musicale spietata, mi appoggiai a una trave arrugginita, sorseggiando whiskey che bruciava come l'ambizione che vedevo riflessa in lei. Era venuta da me mesi fa, talento grezzo che implorava lucidatura, e stasera il suo set aveva elettrizzato il magazzino. Ma il successo era una droga, e io sapevo che il crollo stava arrivando. I nostri occhi si incontrarono, e lei si avvicinò con passo deciso, quella scintilla trainante che accelerava il mio battito. "Victor," disse, voce roca per il canto, "è stato pazzesco. Cos'è la prossima mossa?" Le sue labbra si curvarono in un sorriso che prometteva più della gratitudine. L'aria era densa di fumo e sudore, il mormorio del fiume fuori come una ninna nanna lontana al caos dentro. Corpi si contorcevano negli angoli, ma il focus di Mia era laser su di me. Potevo vedere la dipendenza che si costruiva, il modo in cui si appoggiava al mio mondo per validazione. Non sapeva che la...