La Riscossa Infuocata di Margot

Le luci della palestra ronzavano basse sopra le nostre teste, un drone persistente che vibrava attraverso lo spazio vasto, proiettando ombre allungate che danzavano sui materassini blu consumati e sull'immensa distesa di specchi che rivestivano le pareti. Margot Girard stava lì al centro, il suo fisico atletico che luccicava con un velo fine di sudore sotto il debole bagliore ambrato, ogni curva e contorno del suo corpo tonico accentuati dalla luce fioca. Potevo vedere il lieve flessarsi dei suoi quadricipiti, le linee definite degli addominali che spuntavano da sotto la canottiera cropped, le spalle squadrate con quella posa inflessibile che ammiravo da lontano da così tanto tempo. Bloccavo la porta dietro di me con un clic deciso che echeggiava come uno sparo nel silenzio improvviso, il cuore che mi martellava non per l'allenamento massacrante che avevamo appena finito—quelle ultime serie di stacchi che avevano lasciato i miei muscoli in fiamme—ma per il fuoco che ardeva nei suoi occhi nocciola, occhi che mi inchiodavano sul posto con un'intensità che mi toglieva il fiato. Incrociò le braccia sul petto, il movimento che tirava la canottiera più stretta contro i suoi seni medi, quella treccia a cascata sciolta di capelli castano ramati che ondeggiava leggermente con lo spostamento, ciocche che sfuggivano per incollarsi umide al collo. Stava pretendendo risposte che schivavo da settimane, da quando alla sua prima lezione la sua determinazione feroce aveva catturato il mio sguardo, la sua forma perfetta ma affamata di altro, i nostri sguardi che indugiavano troppo a lungo dopo ogni sessione. 'Lucas, basta giochetti,' disse, il suo accento francese che affilava ogni parola come una lama, le 'r' arrotate e le vocali taglienti che fendevano l'aria pesante, mandandomi un brivido giù per la schiena. L'aria tra noi crepitava, densa di desiderio non detto, del tipo che aveva...