La Riscossa di Mia a Bordo Strada All-In

La pioggia martellava sul parabrezza come mille accuse furibonde, trasformando l'autostrada deserta in un nastro sfocato di asfalto fiancheggiato da infinite piantagioni di eucalipto. Ti stavo seguendo da miglia con la sua elegante convertible rossa, le nocche bianche sul volante del mio pick-up malconcio, il cuore che batteva con un mix di rabbia, disperazione e quel dolore lancinante che solo lei poteva accendere. Erano passate settimane da quando mi aveva ghostato, sparendo nel mondo scintillante di modelle d'élite e sponsor loschi come Victor cazzo Hale. Ma conoscevo i suoi schemi, le sue rotte di ritorno dagli eventi esclusivi di Sydney. Stanotte, su questo tratto dimenticato da Dio tra le Blue Mountains e la costa, avevo finito di aspettare. Ho lampeggiato con gli abbaglianti, tagliando la tempesta come una lama. Le sue luci di frenata si sono accese, i fanali posteriori rossi luminosi sotto il diluvio. Si è accostata su una piazzola ghiaiosa, le gomme che scricchiolavano sotto l'assalto. Ho spento il motore ed sono sceso, la pioggia che mi inzuppava subito la camicia fino alla pelle, incollandola al petto. Mia è uscita dalla sua macchina, i lunghi capelli neri ricci che frustavano nel vento, la pelle olivastra che luccicava sotto il debole bagliore sodico di un lampione lontano sull'autostrada. Era una visione anche nella furia—corpo snello alto 1 metro e 66 vestito con una giacca di pelle nera attillata su una canottiera bianca cropped che le fasciava le tette medie, jeans skinny che aderivano alle sue gambe lunghe come una seconda pelle. I suoi occhi azzurri fissi nei miei, viso ovale contratto in sfida, labbra socchiuse per lo shock. "Alex? Che cazzo fai?" ha urlato sopra il ruggito, ma c'era un tremore nella sua voce, un lampo di qualcosa di crudo sotto la rabbia. Ho chiuso la distanza, afferrandole il...