La Resa Sudata di Mia in Palestra

Non ci potevo credere alla mia fortuna quando Mia Wilson è entrata in quella palestra sul lungomare quella sera. Il sole calava basso sopra Sydney Harbour, diffondendo un bagliore dorato attraverso le vetrate dal pavimento al soffitto, trasformando il sudore sui vetri in fiumi scintillanti. Quel posto era il mio santuario, un impianto di lusso accoccolato contro il bordo dell'acqua, dove l'élite veniva a scolpire i propri corpi in mezzo all'odore di aria salmastra e cromo lucidato. Mia, con il suo fuoco ambizioso di cui avevo sentito sussurrare nei circoli VIP, si muoveva come se fosse padrona del luogo. I suoi lunghi capelli neri ricci erano legati in una coda disordinata, ciocche già libere a incorniciare il viso ovale, quegli occhi blu penetranti che scrutavano la sala con intensità determinata. Alta 1,68, il suo corpo snello era un capolavoro di muscoli magri dalle radici surfiste—pelle olivastra che luccicava debolmente sotto le luci LED, tette medie che tendevano il reggiseno sportivo attillato, vita stretta che si apriva in fianchi fasciati da leggings neri che lasciavano poca immaginazione. Si diceva che stesse ancora sotto choc per qualche incontro dell'alta società, secondo i pettegolezzi della palestra, ma questo la rendeva solo più magnetica. La guardavo dalle pesistiche libere mentre si prendeva un tapis roulant, le sue falcate potenti, che imitavano le onde che un tempo domava sulla Gold Coast. Il sudore le imperlava la pelle quasi subito, colando giù per il collo, inzuppando il tessuto che le si aggrappava alle curve. Il mio polso accelerò; ne avevo viste di tipi come lei—guidate, inflessibili—ma c'era una vulnerabilità nel suo focus quella sera, un bisogno di sfogare qualunque demone la inseguisse. Come personal trainer qui, Jax Harlan, conoscevo ogni macchina, ogni errore di forma, ma osservare la sua sembrava personale. I suoi respiri arrivavano stabili,...