La resa finale di Grace al festival

Il festival invernale pulsava di energia caotica sotto il cielo di mezzanotte, dove l'aurora boreale dipingeva nastri vorticosi di verde e viola nella notte ghiacciata canadese. Fiocchi di neve fluttuavano pigri, sciogliendosi al contatto con la vasca idromassaggio fumante al cuore della celebrazione. Io, Étienne Duval, stringevo forte la mano di Grace Lévesque mentre correvamo attraverso la folla di festaioli con cappelli di pelliccia, il nostro fiato che appannava l'aria. Il piano di Victor Kane era andato a rotoli in modo spettacolare—il suo disperato tentativo di prendere il controllo smascherato in un inseguimento pubblico che lo aveva lasciato a scappare nelle ombre, con la sicurezza alle calcagna. La risata di Grace risuonava, maliziosa e trionfante, i suoi capelli caramello legati in uno chignon che rimbalzava a ogni passo, ciocche lunghe che sfuggivano a incorniciare il suo viso ovale pallido. I suoi occhi marroni scintillavano di eccitazione, il corpo snello alto 1,68 vestito con un parka spesso sopra il bikini da festival, tette medie che si alzavano e abbassavano per l'adrenalina. Ci precipitammo nell'area privata della vasca idromassaggio, riservata all'élite del festival, con il vapore che saliva come un velo intorno all'acqua gorgogliante. Lila Moreau, l'amica focosa di Grace, era già lì, sdraiata con un sorriso complice, i capelli scuri bagnati e tirati indietro. "Ce l'avete fatta, voi due," fece le fusa, la sua approvazione evidente nella posa rilassata. Grace si tolse il parka, rivelando il bikini minuscolo che le fasciava il corpo snello, strizzandomi l'occhio. "Victor è finito, Étienne. Ora siamo solo noi." Il mio cuore martellava—non per l'inseguimento, ma per la promessa nella sua voce. Il suo stuzzicarmi era sempre stata la sua arma, frecciatine giocose e tocchi prolungati che mi tenevano sul filo del rasoio durante il turbine del festival. Ma quella notte, sotto il bagliore dell'aurora, sentivo...