La Resa di Fitri al Mare

Il sole calava basso sulle infinite maree di Bali, dipingendo il lanai con tonalità di ambra e indaco, il cielo un telo di arancioni infuocati che sfumavano in blu crepuscolari profondi, specchiando l'oceano irrequieto sotto. L'aria portava il sapore salmastro dell'acqua marina mischiato al dolce e inebriante profumo di frangipani notturni dai giardini della villa, un abbraccio sensoriale che mi avvolgeva come la promessa di un'amante. Fitri era lì in piedi, i suoi lunghi capelli castano scuri lisci e divisi in mezzo, catturati dalla brezza come un sussurro dal mare, ogni ciocca setosa che si alzava e ricadeva in un ritmo che attirava i miei occhi inevitabilmente sulla graziosa linea del suo collo. Aveva venti anni, la bellezza indonesiana personificata, con pelle calda color abbronzatura che risplendeva contro il semplice vestito da spiaggia bianco che le aderiva al corpo snello alto 1 metro e 66, il sottile cotone che si aggrappava quel tanto che bastava per suggerire i muscoli lithe sottostanti, modellati da giorni infiniti in spiaggia. I suoi occhi castano scuri avevano una scintilla rilassata, tranquilla come le onde sotto, ma guizzavano con una profondità che parlava di correnti nascoste pronte a essere smosse. La guardavo dal bordo della villa, Dr. Elias Thorne, guaritore espatriato di mestiere, sentendo già quella trazione – l'attrazione magnetica della sua presenza che tirava qualcosa di primitivo dentro di me, le mani di un guaritore che prudono non solo per lenire ma per possedere. Il modo in cui il suo seno medio si alzava dolcemente a ogni respiro, la curva sottile dei suoi fianchi che prometteva profondità inesplorate, mandava un basso ronzio di anticipazione nelle mie vene, il polso che accelerava mentre immaginavo il calore della sua pelle sotto i miei palmi. Era venuta per un massaggio, aveva detto, per rilassarsi dopo una lunga...