La Resa di Akira nella Sessione di Studio

La porta del dormitorio di Akira si aprì di scatto, ed eccola lì—il suo corpo minuto silohouettato contro il bagliore morbido della lampada, i lunghi capelli neri che le cascavano come seta di mezzanotte. Quel suo sorriso timido mi colpì più forte di qualsiasi fuooco d'artificio al festival. Ma stasera, con quella foto che mi bruciava nel telefono, la nostra 'sessione di studio' stava per accendere qualcosa di molto più pericoloso. I suoi occhi castano scuro sfavillarono di malizia giocosa, ignara della gelosia che mi torceva dentro. Entrai nella stanza del dormitorio di Akira, la porta che si chiuse con un clic definitivo che mi fece accelerare il battito. Lo spazio era un rifugio accogliente nel caos universitario—libri di testo ammucchiati sulla scrivania come rovine antiche, fili di lucine fatate appese alle pareti che diffondevano una nebbia calda e dorata, e il suo futon ordinatamente rifatto nell'angolo. Akira Sato, tutta i suoi centocinquantasette centimetri di perfezione minuta e snella, era accovacciata a gambe incrociate sul pavimento, i lunghi capelli neri lisci che le cadevano come una tenda mentre alzava lo sguardo dai suoi appunti. Quegli occhi castano scuro, incorniciati da una pelle di porcellana chiara, avevano quel familiare scintillio timido, quello che mi aveva agganciato fin dal festival matsuri. "Kenji-kun, sei in ritardo," mi stuzzicò, la voce leggera e giocosa, con un broncio carino che le si formava sulle labbra carnose. Batté la mano sul posto accanto a lei, circondato da flashcard sparse di economia. Eravamo amici fin dall'orientamento del primo anno, uniti da sessioni di ripasso notturne e risate condivise agli eventi della squadra di cheerleading. Ma da quando avevo scattato quella foto di lei che roteava il suo nastro sotto le lanterne—il suo yukata che scivolava quel tanto da suggerire la curva dei suoi piccoli seni 32A—qualcosa era...