La resa dei conti di Rosa a Buenos Aires

La pioggia martellava il tetto come un frenetico tamburo di tango, ma niente soffocava il fuoco negli occhi nocciola di Rosa mentre si voltava verso di me. Tornata dal caos scintillante di Milano, con scandali che vorticavano intorno al suo studio come fumo, cercava conforto tra le mie braccia. Le nostre labbra erano a pochi centimetri, le luci della città sfocate lì sotto, promettendo una notte in cui la passione avrebbe lavato via ogni tradimento. Il volo di ritorno da Milano era stato un turbine di stanchezza e calore irrisolto, ma Buenos Aires aveva accolto Rosa con il suo caos familiare. Il suo studio, il cuore del suo impero di tango, era sotto assedio—sussurri di peculato, ballerini rivali che rubavano studenti, scandali attribuiti alla sua assenza. Elena, un tempo una spina nel fianco ma ora un'alleata improbabile dopo la tregua di Milano, le aveva mandato le coordinate via messaggio: il tetto, lontano da occhi indiscreti. Salii la scala antincendio mentre la tempesta scoppiava, la pioggia che rendeva viscide i gradini di metallo, il mio cuore che batteva più forte del tuono. Rosa era lì in piedi, silohouettata contro l'orizzonte scintillante, i suoi lunghi capelli ondulati castano scuro incollati alle spalle olivastre abbronzate. Indossava una semplice canottiera nera che aderiva al suo corpo snello e pantaloni di pelle che fasciavano i suoi fianchi stretti, ogni centimetro la passionale fuocherellina argentina che adoravo dal nostro primo ballo anni fa. «Carlos,» disse, la sua voce che tagliava la pioggia come un coltello, quegli occhi nocciola che si agganciavano ai miei con un misto di sollievo e furia. «Hanno provato a seppellirmi mentre ero via.» La strinsi in un abbraccio feroce, sentendo il calore del suo corpo contro la pioggia gelida. Parlammo per quella che sembrò un'eternità—le informazioni di Elena che smascheravano i sabotatori,...