La Resa dei Conti di Amira sul Volo di Ritorno

Il jet privato notturno da Monaco ronzava nella notte, ma il sonno era l'ultima cosa che avevo in mente. Amira Mahmoud era seduta di fronte a me nella cabina posteriore, i suoi vividi capelli rossi che catturavano le luci soffuse della cabina, quegli occhi blu che si agganciavano ai miei con una sfida che covava dal nostro escape da Monaco. La tensione tra noi era un filo vivo, che scoccava scintille a ogni sguardo, a ogni suo spostamento sulla sedia. Sapevo che stanotte, a miglia dalla terra, alla fine sarebbe crollata—o l'avrei fatta crollare io. I motori del jet privato ronfavano una ninnananna costante, ma non facevano nulla per calmare la tempesta che si stava formando nella cabina posteriore. Amira e io avevamo preso possesso di questo spazio isolato non appena eravamo saliti a bordo, lontani dall'equipaggio scarso davanti. Monaco era stata una follia—glamour, segreti, notti rubate—ma ora, su questo volo notturno verso Dubai, l'aria tra noi crepitava di conti in sospeso. Lei era sdraiata sul sedile di pelle morbida di fronte al mio, le sue lunghe gambe accavallate, l'abito nero a tunica che le fasciava le curve a clessidra come una seconda pelle. Quei vividi capelli rossi brillanti le cadevano in onde da spiaggia sciolte sulle spalle, incorniciando quegli occhi blu penetranti che ora mi guardavano con un misto di sfida e fame. Mi versai un sorso di whiskey, lasciando che il bruciore mi stabilizzasse. «Sembri una che sta pianificando la conquista del mondo», dissi, con voce bassa per abbinarmi al ronzio intimo della cabina. Le sue labbra si curvarono in quel mezzo sorriso caratteristico, fiero e inflessibile. «Forse sì, Damian. O forse sto solo decidendo se vali la distrazione.» Slegò lentamente le gambe accavallate, il tessuto che frusciava contro la sua pelle color mocha, e si sporse in...