La Resa Ardente di Delfina in Sala d'Attesa

La sala d'attesa dell'ospedale sembrava una tomba a quell'ora, le luci fluorescenti attenuate in un bagliore giallo malato che a malapena penetrava le ombre. Era passata la mezzanotte, e l'aria era pesante con l'odore sterile di antisettico misto al vago sentore di preoccupazione ed esaurimento. Sedie di plastica fiancheggiavano le pareti, i loro sedili di vinile screpolati da anni di corpi ansiosi che si agitavano su di essi. Un distributore automatico ronzava debolmente in un angolo, il suo display al neon che tremolava come un battito cardiaco morente. Ero seduto lì, Javier Ruiz, gomiti sulle ginocchia, fissando il pavimento di linoleum graffiato, la mia mente un turbine di paura per mia sorella Maria, che era appena uscita da un intervento chirurgico d'urgenza. Ore si erano fuse in un'eternità, ogni ticchettio dell'orologio a muro un colpo di martello sui miei nervi logorati. Poi la porta del reparto chirurgico si aprì con uno scatto, ed eccola lì—la dottoressa Delfina García. Anche esausta fino al midollo, era una visione che mi colpì come una scarica di adrenalina. Ventidue anni, fuoco argentino nelle vene, con capelli nerissimi in onde disordinate che le cascavano lunghi giù per la schiena, leggermente in disordine dopo la maratona operatoria. I suoi occhi marrone cioccolato, incorniciati da un viso ovale di pelle color mocha, scrutarono la stanza stancamente prima di posarsi su di me. Snella, alta 1 metro e 68, il suo corpo era eleganza atletica sotto il camice bianco impeccabile, seni medi delineati sottilmente dai camici aderenti sotto. Si muoveva con una grazia decisa, i suoi passi leggeri sul pavimento, reggendo una cartelletta come uno scudo. "Il signor Ruiz?" La sua voce era roca per la stanchezza, venata da quell'accento argentino appassionato che mi accelerò il polso. Si avvicinò, la sua presenza che tagliava il buio come una...