La Prima Scintilla Proibita di María

Il club jazz sotterraneo pulsava di una vita tutta sua, nascosto sotto le strade affollate di Città del Messico. Luci ambrate soffuse filtravano attraverso veli spessi di fumo di sigaro, proiettando ombre lunghe su séparé di velluto e tavoli di legno segnati. L'aria era densa del profumo di whiskey invecchiato, sudore e del tenue sentore di profumo delle donne in cerca di oblio. I lamenti del sassofono si avvolgevano nella stanza come sussurri di amanti, bassi e insistenti, trascinando tutti nel suo ritmo sensuale. Possedevo questo posto—Javier 'Javi' Noir—e ogni notte guardavo la folla arrendersi all'incantesimo della musica. Poi entrò lei, María González, la mia nuova assunta. Venticinque anni, fuoco messicano avvolto in un corpo snello alto 1 metro e 68, la sua pelle olivastra che brillava sotto le luci. Lunghi capelli ondulati castano scuro le cascavano lungo la schiena, incorniciando un viso ovale con occhi castano scuro che scintillavano di malizia. Si muoveva come se appartenesse a quel posto, i fianchi che ondeggiavano in una gonna nera aderente e una camicetta bianca che le accarezzava i seni medi quel tanto che bastava per stuzzicare. Corpo snello, vita stretta—grazia atletica in ogni passo mentre bilanciava un vassoio di drink. Mi appoggiai al bancone, sorseggiando un tequila, gli occhi fissi su di lei. I clienti la squadravano, ma lei rispondeva con una risata spensierata, lo spirito avventuroso che traspariva. 'Un altro giro, guapo?' diceva, la voce una melodia sul basso. Qualcosa si mosse in me, una fame possessiva. Era stata dormiente, servendo con sorrisi educati, ma quella notte sentii che si stava svegliando. Volevo essere la scintilla. Il club sembrò restringersi, la musica più forte, mentre pianificavo la mossa. Trascinarla nel séparé privato, lontano da occhi indiscreti. Lasciare che il jazz assistesse a quello che sarebbe successo dopo. Da dietro il...