La Prima Resa di Klara al Battito

Il basso del concerto mi pulsava ancora nelle vene mentre sgusciavo nel backstage, la pesante porta che si chiudeva alle mie spalle con un tonfo soddisfacente che sigillava fuori il ruggito svanente della folla. Il lounge dell'afterparty mi avvolse come un bozzolo tenue di divani di velluto e neon tremolanti, l'aria densa dei profumi costosi mischiati a liquore versato e al lieve, acre sentore di pirotecnica da palco che si aggrappava a tutto. Luci viola e blu pulsavano pigre sulle pareti, proiettando ombre mutevoli che danzavano come echi del set che avevamo appena suonato. Eccola lì—Klara Eriksson, la sirena svedese che aveva rapito la folla con le sue vocals eteree, la sua voce che ancora mi perseguitava i bordi della mente, quelle note alte e cristalline che avevano tagliato le onde synth come una lama di luce pura. I suoi ricci biondo miele sfuggivano a uno chignon sciolto, incorniciando quegli occhi blu penetranti che ora si agganciavano ai miei dall'altra parte della stanza, tenendomi in uno sguardo che sembrava innocente e carico di promessa non detta. Rise per qualcosa che disse un roadie, il suono luminoso e melodico, come campanelli a vento in una brezza estiva, il suo corpo snello che ondeggiava piano al ritmo residuo che vibrava nei listoni del pavimento, la pelle chiara che splendeva sotto le luci basse con un velo morbido e luminoso che la faceva sembrare quasi ultraterrena. Potevo ancora immaginarla sul palco, persa nella musica, il corpo che si muoveva con quella grazia naturale e fluida, ogni gesto che amplificava l'emozione che riversava nei testi. Il mio cuore accelerò di un battito, il polso che si sincronizzava al ricordo, un calore basso che si accendeva nel mio nucleo mentre la guardavo, attratto inesorabilmente più vicino. Lo sentii allora, quel richiamo elettrico, come il primo...