La Prima Intervista nell'Ombra di Isabella

L'orologio aveva suonato la mezzanotte quando Isabella Garcia entrò nel mio loft a Madrid, i suoi occhi scuri che brillavano della fame di una reporter sulle tracce. Vestita con un abito nero attillato che le modellava il corpo snello, portava la promessa di segreti scoperti. Non sapeva che questa intervista nell'ombra avrebbe disfatto più che semplici sussurri di contrabbando d'arte—ci avrebbe messi nudi entrambi davanti a desideri a lungo repressi. La osservai dal balcone che dava sul pavimento della galleria, le luci della città di Madrid che ammiccavano come complici lontani attraverso le finestre dal pavimento al soffitto. Isabella Garcia era ancora più affascinante di persona che dalla sua firma—ventitré anni, con quella pelle olivastra che splendeva sotto le luci morbide dei binari, i suoi lunghi capelli castano scuri leggermente mossi che ondeggiavano mentre saliva la scala a chiocciola verso il mio loft privato. Indossava un semplice abito nero che le aderiva al corpo snello di 1,65 m, il tessuto che frusciava contro le sue gambe a ogni passo. Dolce e amichevole, il suo sorriso mi disarmò subito, ma c'era una scintilla in quegli occhi castano scuri, una determinazione che tradiva la reporter audace sulle tracce di una banda di contrabbando d'arte. "Signor Cortez, grazie per avermi ricevuta così tardi," disse, tendendo una mano, la voce calda come un vino invecchiato. La presi, sentendo la fermezza sottile della sua stretta, e la guidai verso il chaise di pelle accanto al massiccio dipinto astratto che dominava la parete—una massa vorticosa di ombre e oro, voce di corridoio di essere stato contrabbandato da una cassaforte europea dimenticata. "Chiamami Rafael," risposi, versandoci un bicchiere di Rioja ciascuno dal mobile bar. "A ore come queste, le formalità sembrano fuori luogo." Ci accomodammo, il suo taccuino aperto sulle ginocchia, le domande che fluivano facili all'inizio:...