La Pretesa a Mezzanotte del Fan di Giang

Il bayou si stendeva come un segreto vivo e pulsante sotto il cielo di mezzanotte, le sue acque scure che mormoravano piano contro le ginocchia di cipresso che spuntavano dal fango come dita antiche. Le lucciole pulsavano nell'aria umida, le loro luci dorate che ammiccavano come complici nel buio. Io, Luca Moretti, la osservavo da mesi, Giang Ly—la sua grazia enigmatica sul palco, quel chignon basso di capelli castano chiaro che catturava i riflettori, il suo corpo snello vietnamita che si muoveva con un dondolio ipnotico che infestava i miei sogni. Aveva 26 anni, pelle abbronzata chiara che splendeva sotto la luna, occhi marroni scuri che custodivano misteri che morivo dalla voglia di svelare. Stasera l'avevo attirata qui, in questo posto isolato per l'afterparty al confine delle selvagge periferie di New Orleans, sussurrandole promesse di esclusività tramite Marco Reyes, mio vecchio conoscente del circuito delle modelle. Marco sapeva giocare; l'aveva convinta che qui era il posto per rilassarsi dopo lo show. Mi appoggiai a una quercia coperta di muschio, il cuore che martellava mentre la sua sagoma emergeva dal sentiero. Indossava un vestito nero trasparente che le si aggrappava al corpo snello alto 1,68, seni medi accennati sotto il tessuto, viso ovale sereno ma vigile. L'aria era densa di gelsomino e marciume, quel tipo di profumo che ti penetra nell'anima. Mi vide per prima, un lampo di riconoscimento—o era diffidenza?—nei suoi occhi. "Luca, giusto? Marco ha detto che saresti stato qui." La sua voce era velluto su acciaio, con un accento leggero delle sue origini vietnamite. Annuii, avvicinandomi, le lucciole che roteavano intorno a noi come uno spettacolo di luci privato. Era il mio momento, il fan ossessionato che reclamava il suo premio, ma la giocai cool, offrendole da bere dal cooler che avevo nascosto. Mentre sorseggiava, le labbra che...