La Notte Ardente di Hana nel Peloton

Il bussare arrivò piano ma insistente, strappandomi dal bordo del sonno nella mia suite d'albergo di lusso. Aprii la porta e trovai Hana Watanabe, i suoi occhi scuri che brillavano di malizia sotto le luci del corridoio. "Lavoro d'emergenza sui quadricipiti, Ryo," sussurrò, sgusciando dentro come un segreto. Le qualificazioni incombevano domani, ma il calore nel suo sguardo prometteva qualcosa di ben più pericoloso di una terapia—una notte in cui la competizione si confondeva in una fame cruda e non detta. Gli echi del velodromo erano a malapena svaniti dai miei muscoli quando quel bussare infranse il silenzio della mia suite d'albergo. Ci eravamo spinti a vicenda senza pietà per tutta la settimana—Hana Watanabe, la velocista giapponese snella con quegli occhi castano scuro che potevano scombussolare un uomo dall'altra parte della pista, e io, Ryo Nakamura, il suo rivale più accanito nel peloton. Ufficialmente, ora faceva parte del team dei fisioterapisti, o almeno così giravano le voci dopo quella sessione privata post-qualificazioni. Ma quella notte, ore prima della grande gara, eccola lì, che scivolava dalla mia porta in un fruscio di vestaglia di seta, i suoi lunghi capelli neri dritti a strati con quegli audaci riflessi rossi che incorniciavano il suo viso di porcellana. "Ryo, i miei quadricipiti urlano," disse, la voce bassa e intrisa di quel tono provocante che teneva solo per quando eravamo soli. Mi sfiorò passando, il debole profumo di gelsomino e sudore dell'allenamento che le si aggrappava come una seconda pelle. La suite era tutta marmo lucido e finestre dal pavimento al soffitto con vista sul caos al neon di Tokyo, l'hotel della squadra un bozzolo di lusso in mezzo alla fornace della competizione. Richiusi la porta a chiave dietro di lei, il polso già che accelerava. "Terapia d'emergenza?" chiesi, cercando di tenere un tono leggero,...