La Musa Trasformata di Alice

La porta dello studio privato di Alice cigolò aprendo, rivelando la sua silhouette contro il bagliore caldo delle lanterne che imitavano Firenze. La sua chioma afro color caramello cascava selvaggia mentre modellava l'argilla con quegli occhi verde giada fissi sul suo lavoro—o ero io? L'aria vibrava di desiderio non detto, la sua forma a clessidra che stuzzicava attraverso un camice da artista macchiato. Sapevo che stasera, in questo angolo di creazione, i nostri ruoli si sarebbero sfocati, la sua sicurezza che mi trascinava in una danza di resa reciproca. Entrai nell'angolo privato dello studio di Alice, l'aria densa del profumo terroso dell'argilla umida e del legno invecchiato. Era il suo santuario, una nicchia nascosta nella sua galleria che evocava gli atelier infestati di Firenze—soffitti a volta drappeggiati di tele in ombra, sculture a metà sussurranti di fantasmi rinascimentali. Le lanterne gettavano pozze dorate sul banco di lavoro dove stava Alice, la sua pelle di porcellana cosparsa di granelli d'argilla, quell'afro voluminoso color caramello che incorniciava il suo viso come un'aureola selvaggia. Alzò lo sguardo dal blocco che stava modellando, occhi verde giada scintillanti di quella sicurezza giocosa che mi scioglieva sempre. "Dante," disse, la voce un ronfo basso che si attorcigliava nello spazio tra noi, "sei venuto. Non ero sicura che osassi interrompere la mia musa stasera." Le labbra si curvarono in un mezzo sorriso, e sentii la trazione, quell'attrazione magnetica che aveva su di me dal nostro primo incontro. Attraversai la stanza piano, lo sguardo che seguiva la curva a clessidra del suo corpo sotto il camice largo e i leggings, macchiati da ore di lavoro. "Come potevo starne lontano?" risposi, fermandomi abbastanza vicino da cogliere la nota floreale lieve sotto l'argilla. Le nostre dita si sfiorarono mentre prendevo uno strumento dal banco—accidentale, o così sembrava. Scattò elettricità, la...