La Lezione Dominante di Abigail nelle Ombre

Ero seduto dietro il mio pesante tavolo di quercia nell'ufficio scarsamente illuminato dell'Académie des Arts Visuels, l'aria densa del profumo di cuoio invecchiato e legno lucidato. Ombre danzavano sulle pareti tappezzate di schizzi astratti e tele dimenticate, resti dei sogni ambiziosi degli studenti. Era tardi, ben dopo le lezioni serali, e il campus fuori dalla mia finestra era sprofondato in un crepuscolo silenzioso, il lontano ronzio delle strade di Montreal a malapena udibile. Le mie dita tamburellavano sul tavolo, l'anticipazione che mi si attorcigliava nel petto come una molla. Abigail Ouellet, quella visione minuta con i capelli lilla intrecciati in una treccia a coda di pesce che le cascava giù per la schiena, era attesa da un momento all'altro. A 20 anni, era l'epitome dell'allure delicata—pelle color miele che splendeva sotto la luce morbida della lampada, occhi nocciola che custodivano segreti, viso ovale incorniciato da quei capelli così vistosi, il suo corpo da 1,68 m minuto ma impossibilmente formoso con tette medie che tendevano la camicia dell'accademia. Le voci correvano per i corridoi: sussurri di lei che schizzava scene BDSM esplicite in classe, bigliettini passati che la dipingevano come una tentatrice deviata. Li avevo raccolti, prove sufficienti a infrangere i suoi sogni di borsa di studio. Ma non si trattava solo di disciplina; era personale. L'avevo osservata durante le lezioni, la sua gentilezza empatica che mascherava un fuoco che intendevo accendere. Sophie Lavoie, la sua coinquilina, l'aveva involontariamente avvertita con un messaggio frenetico—'Il prof sa degli schizzi, ti sta convocando. Stai attenta.' Ma Abigail non era scappata; era venuta, i tacchi che ticchettavano sul pavimento di marmo fuori dalla mia porta. Il bussare fu soft, esitante. 'Entra,' comandai, la voce bassa e autoritaria. Entrò, chiudendo la porta con un clic che echeggiò come una serratura che gira. La camicia bianca...