La Furia Gelosa dell'Allenatore che Rivendica Natalia

Sbattei la porta della suite dell'hotel dietro di me, l'eco che rimbombava nello spazio lussuoso come un colpo di tuono. La competizione in trasferta aveva tutti tesi, ma stasera era il mio sangue che bolliva. Natalia Semyonova, la mia stella della ginnastica, la mia fiamma segreta, stava accanto alle finestre dal pavimento al soffitto che davano sul skyline scintillante della città rivale di Mosca. A 25 anni, era una visione di fuoco russo—corpo snello alto 5'6", pelle chiara che splendeva sotto la luce tenue del lampadario, lunghi capelli castani ondulati che le cascavano sulla schiena come una cascata di seta. I suoi occhi grigi, acuti e tempestosi, saettarono verso di me mentre mi avvicinavo, il ciondolo che le avevo regalato—una silhouette d'argento di una ginnasta incisa con le nostre iniziali—luccicava contro la sua clavicola, annidato appena sopra il suo seno medio che tendeva la canottiera attillata da competizione. L'aria era densa del profumo alla vaniglia di lei misto al lieve cloro della piscina in cui si era allenata prima. Le voci erano strisciate nei chat di squadra: Marco, quel giudice italiano presuntuoso, che le sussurrava all'orecchio durante il riscaldamento, la mano che indugiava troppo a lungo sulla sua spalla. I miei pugni si strinsero al pensiero. Era mia da quella prima sessione massacrante due anni fa, il suo corpo che si piegava ai miei comandi, la sua passione che si accendeva sotto il mio sguardo. Ma stasera la gelosia mi artigliava, cruda e primordiale. Attraversai il tappeto spesso in tre falcate, le mie spalle larghe tese sotto la polo da allenatore, occhi fissi sul suo viso ovale, quelle labbra carnose socchiuse in anticipazione o sfida—non lo capivo ancora. "Natalia," ringhiai, voce bassa e autoritaria, fermandomi a pochi centimetri da lei. Non si ritrasse, ma il suo respiro si inceppò, i...