La Forma Imperfetta di Alice

L'alcova nel giardino del Palazzo Pitti ci nascondeva come un segreto, l'edera che si attorcigliava intorno alla pietra antica. Gli occhi giada di Alice catturavano la luce morente, la sua chioma afro color caramello incorniciava la pelle di porcellana. Tracciai una piuma lungo la sua clavicola, il suo respiro si inceppò. "Adorami", sussurrò, la mia musa che comandava il suo padrone. Ma mentre il desiderio si attorcigliava più stretto, sentii lo spostamento—le mie mani che reclamavano più di quanto lei offrisse. L'aria nell'alcova del giardino del Palazzo Pitti era pesante di gelsomino e della promessa del crepuscolo. Alice Bianchi mi precedeva, il suo vestito di seta verde smeraldo che frusciava contro le gambe, il tessuto che aderiva alle sue curve a clessidra come se fosse dipinto addosso. Era sicura, giocosa, si voltò per sfoderare quel sorriso che mi faceva sempre perdere—labbra incurvate quel tanto che bastava a suggerire malizia. "Dai, Dante", mi chiamò piano, la voce un lilt provocante. "Non dirmi che hai paura di un po' d'ombra." La seguii, il polso che accelerava. Ci eravamo allontanati di soppiatto dal gala dentro il palazzo, le risate dell'élite fiorentina che svanivano dietro di noi. Questa nicchia nascosta, incorniciata da archi di pietra coperti d'edera e fiori notturni in fiore, sembrava il nostro mondo privato. Ma quella sera, qualcosa ribolliva più in profondità. Si appollaiò sul bordo di una panchina di marmo, accavallando le gambe così che lo spacco del vestito rivelasse un lampo di coscia—pelle di porcellana che brillava nel crepuscolo. La sua chioma afro color caramello voluminosa catturava la brezza, selvaggia e indomita, incorniciando quegli occhi verde giada che si agganciarono ai miei. Mi sedetti accanto a lei, abbastanza vicino da sentire il calore che irradiava dal suo corpo. "Sembri una dea scappata dagli affreschi", mormorai, le dita che sfioravano...