La Fantasia nella Pensioncina di Anh

Il festival pulsava sotto di noi come un cuore vivo, fili di lanterne che proiettavano un caleidoscopio di rossi e ori sul balcone della pensioncina, il loro bagliore caldo che tremolava sui corrimano di legno e sul pavimento di pietra in una danza ipnotica che rispecchiava l'energia caotica della notte. Sentivo il suo battito nel petto, il basso profondo dei tamburi che rimbombava nell'aria, mescolandosi ai crepitii secchi dei petardi e al crescendo crescente di voci alzate in canti gioiosi. Anh era lì in piedi, la sua figura minuta silhouettata contro il caos, lunghi capelli neri lisci e setosi che le cascavano giù per la schiena come un fiume di mezzanotte, ogni ciocca che catturava la luce e scintillava con un bagliore quasi etereo che mi faceva prudere le dita dal desiderio di infilarle dentro. Aveva solo vent'anni, con quella pelle chiara che splendeva sotto le luci, occhi marrone scuro spalancati in un misto di eccitazione e terrore, pupille dilatate nella penombra, che riflettevano le tonalità infuocate di sotto come due pozze di ambra fusa. Sua zia era laggiù da qualche parte nella folla, o almeno così temeva, il pensiero che le rodeva come un sussurro persistente in mezzo alla baldoria, e questo la faceva stringere al corrimano un po' troppo forte, con le nocche sbiancate contro il legno consumato, le dita sottili che tremavano impercettibilmente. Mi avvicinai alle sue spalle, le mani che trovavano la sua vita stretta, il tessuto sottile del vestitino estivo caldo del suo calore corporeo, attirandola piano contro di me, sentendo la curva delicata dei suoi fianchi adagiarsi perfettamente nei miei palmi. Non si ritrasse. Anzi, si appoggiò all'indietro, il corpo morbido e arrendevole, quella dolcezza innocente che mi avvolgeva come una promessa segreta, il suo profumo—un delicato mix di gelsomino e pelle pulita—che saliva...