La Devozione Imperfetta di Lotte

La porta dello studio si chiuse con un clic dietro di me, sigillandoci dentro con il ronzio delle luci fluorescenti e il debole profumo di sfondi di tela freschi, un aroma croccante che mi ricordava sempre nuovi inizi intrisi di anticipazione. Lotte van den Berg stava lì al centro di tutto, i suoi lunghi capelli castano scuri che cadevano in onde morbide e arruffate sulle spalle, catturando il bagliore soffice come un'aureola in cui non credeva del tutto, ogni ciocca che scintillava subtilmente come se fosse intrisa della luce calda della stanza. A 25 anni, portava quella sicurezza olandese con naturalezza—calda, allegra, con occhi verdi che scintillavano di un misto di malizia e qualcosa di più profondo, più vulnerabile, occhi che sembravano attirarmi dentro, riflettendo il bagliore di incertezza sotto la sua posa composta. La sua pelle chiara sembrava luminosa sotto le luci chiave che avevo montato prima, quasi eterea, che brillava con una perfezione porcellanata che faceva fremere le mie dita dall'impulso di tracciarne la levigatezza. Il suo corpo snello alto 1,68 avvolto in una semplice vestaglia di seta bianca che accennava alle curve sottostanti senza rivelare nulla, il tessuto che aderiva quel tanto che bastava a suggerire il gentile rigonfiamento dei suoi fianchi e la promessa della sua forma. Io, Elias de Vries, avevo collaborato con lei prima, ma questa era diversa, l'aria già vibrante di una corrente sotterranea di intimità che le nostre sessioni professionali passate avevano solo accennato. Un servizio completamente nudo, lo aveva chiamato, la sua voce leggera al telefono, ma ora, guardandola armeggiare con la cintura della vestaglia, sentivo l'aria addensarsi, pesante del profumo sottile del suo profumo che si mescolava alla freschezza sterile dello studio. "Pronto quando vuoi", disse, quel sorriso allegro che balenava, ma le sue dita indugiarono un battito troppo a...