La Danza Proibita del Festival di Putri Ayu

I tamburi del gamelan pulsavano come un battito cardiaco nella notte, attirandomi indietro al festival del tempio dove Putri Ayu ballava. Il suo corpo snello ondeggiava sotto la luce delle torce, onde lunghe e scure che le cascavano addosso, quegli occhi marroni profondi che catturavano i miei attraverso la folla. Vecchie scintille si riaccendevano—giochi innocenti dell'infanzia che si torcevano in qualcosa di pericolosamente vivo. Lo capii allora, mentre i nostri sguardi si incatenavano, che la danza proibita era appena iniziata. L'aria era densa d'incenso e del clangore ritmico del gamelan, il festival del villaggio vivo sotto un baldacchino di stelle e torce tremolanti. Ero tornato a Bali dopo anni di assenza, inseguendo una nostalgia vaga, ma niente mi aveva preparato a rivedere Putri Ayu. Eccola lì, al centro del cortile del tempio, la sua pelle calda e abbronzata che splendeva mentre si muoveva nella danza sacra. I suoi lunghi capelli castano scuro fluivano in onde con ogni giro elegante, il sarong tradizionale che le abbracciava il corpo sexy e minuto quel tanto che bastava a ricordarmi la ragazzina che una volta mi inseguiva nei campi di riso, ridendo fino a crollare nel fango. Stavo in piedi al bordo della folla, il cuore che mi martellava più forte dei tamburi. Putri era sempre stata affascinante in quel modo gentile—sorrisi caldi che nascondevano abissi che intravedevi solo nei momenti quieti. Ora, a ventitré anni, era una visione, i suoi occhi marroni profondi che scrutavano i volti come in cerca di qualcosa di perduto. I nostri occhi si incontrarono, e il suo passo vacillò per una frazione di secondo, un sorriso che sbocciava lento e complice. Finì la sua danza tra applausi tonanti, poi si fece strada tra i paesani verso di me. «Made», sussurrò, la voce morbida sopra la musica, tirandomi in...