La Confessione Segreta della Resa di Camille

Non riuscivo a staccare gli occhi dallo schermo, anche se sapevo cosa stava per succedere. Il bagliore del monitor mi illuminava il viso con la sua luce blu fredda, il cuore che mi martellava forte nel petto mentre mi sporgevo in avanti, il respiro corto per l'attesa. Camille Durand, la mia tentatrice francese infuocata con quel caschetto rosa chewing-gum impossibile che le incorniciava il viso pallido come un'aureola al neon, aveva appena conquistato il posto nella troupe di cabaret d'élite. Il suo trionfo esplodeva da ogni pixel, la sua gioia contagiosa ma venata di quel bordo seducente che conoscevo così bene. E per festeggiare, stava trasmettendo un 'tease di vittoria' dal camerino backstage. Gli élite erano già famelici, la chat che esplodeva di offerte e richieste, un delirio di pixel che scorrevano troppo veloci per leggerli, la loro fame che rispecchiava il dolore che mi cresceva basso nel ventre. Eccola lì, che torceva il suo corpo a clessidra in un body di pizzo nero microscopico che le fasciava ogni curva, il tessuto incollato come una seconda pelle, che accentuava il flaring dei fianchi e il dolce rigonfiamento delle sue tette medie. Il sottile braccialetto d'argento alla caviglia che le avevo regalato scintillava a ogni dondolio dei fianchi, catturando la luce in lampi ipnotici che mi attiravano lo sguardo verso il basso, un brivido possessivo che mi attraversava al vedere il mio marchio su di lei. Occhi verde giada fissi sulla cam peephole montata in alto nell'angolo, faceva scorrere le mani lungo i fianchi, inarcando la schiena quel tanto che bastava per far addensare l'aria. Quasi sentivo il calore della sua pelle attraverso lo schermo, immaginavo il profumo di gelsomino del suo profumo mischiato al vago muschio della sua eccitazione. Era una promessa, quella danza – una provocazione deliberata che mi...