La Conchiglia Restituita di Katarina

Il sole del mattino dipingeva la caletta in morbidi ori, le onde che sussurravano contro la sabbia come amanti vecchi che condividevano segreti, il loro ritmo gentile che portava il debole, salmastro profumo del mare che mi riempiva i polmoni a ogni respiro che prendevo dal mio punto di osservazione in alto sulle dune. L'aria era frizzante ma si stava scaldando, portando note di sale e alghe, e la sabbia sotto i miei piedi si spostava piano, ancora fresca dalla notte. La guardavo dalle dune, Katarina Horvat, le sue lunghe onde castano chiaro catturate dalla brezza mentre si inginocchiava accanto alle pozze di marea, cullando quella piccola conchiglia perfetta nel palmo, le dita delicate e reverenti contro la sua superficie perlacea. L'aveva trovata ieri, l'aveva filmata con quella passione quieta sua, il modo in cui i suoi occhi azzurro-verdi si illuminavano dietro l'obiettivo, catturando ogni curva iridescente come se contenesse i misteri degli abissi, e ora eccola di nuovo lì, richiamata come se il mare stesso avesse pronunciato il suo nome, un richiamo irresistibile che rispecchiava quello che mi tirava al petto. Il mio cuore batteva più forte quando i suoi occhi azzurro-verdi si alzarono, scrutando l'orizzonte, ignara che ero io a averla messa lì apposta per lei, alzandomi prima dell'alba per posizionarla proprio così tra le rocce, immaginando la gioia che le avrebbe illuminato il viso. Qualcosa nel modo in cui ne tracciava le creste con la punta del dito mi faceva male—amichevole, calda, totalmente genuina, ma con una scintilla che prometteva di più, un fuoco sottile nei suoi movimenti che risvegliava ricordi di sguardi rubati intorno ai falò, la sua risata che suonava come campane durante le riunioni in spiaggia, sempre avvicinabile ma trattenendosi quel tanto che bastava per intrigarmi. Potevo quasi sentire la texture di quella conchiglia...