La Cicatrice Fantasma di Alexandra e la Ribellione dello StallIERE

Il tuono ruggiva come l'ira degli dèi mentre Alexandra e io correvamo nella tempesta di mezzanotte verso le stalle. I suoi capelli biondo cenere frustavano selvaggi, occhi azzurro ghiaccio feroci di preoccupazione per Phantom, il suo stallone premiato segnato da qualche crudeltà dimenticata. Bagnati fradici, il suo elegante abito le si aggrappava come una seconda pelle, ma era la vulnerabilità cruda nel suo tocco che accese qualcosa di primitivo in me. In quel flagello di pioggia e fulmini, le barriere crollarono, promettendo un'unione forgiata in sfida e desiderio. Le luci scintillanti del gala sembravano un mondo lontano mentre la tempesta scatenava la sua furia sulla tenuta. Alexandra Petrov mi aveva afferrato il braccio nel momento in cui il garzone era entrato di corsa con la notizia dell'infortunio di Phantom—una profonda lacerazione da una staccionata spaventata, sangue misto al fango. "Ivan," aveva sussurrato, la sua voce che tagliava il chiacchiericcio come una lama, "andiamo ora." Nessuno la sfidava, tanto meno io, lo stalliere che si prendeva cura dei suoi cavalli da anni, osservandola dalle ombre del privilegio. Ci buttammo nella notte, la pioggia che ci frustava il viso mentre correvamo attraverso il terreno. Il suo abito, una cascata di seta avorio, si gonfiava e strappava contro il vento, ma lei correva come una donna posseduta, le sue lunghe gambe che divoravano la distanza. Io tenevo il passo, la camicia incollata al petto, il cuore che batteva non solo per la corsa ma per il fuoco nei suoi occhi azzurro ghiaccio. Phantom era più di un cavallo per lei; era una cicatrice fantasma, un promemoria di qualche dolore di cui non parlava mai. Le porte delle stalle si spalancarono sotto le nostre spalle, ed eccolo lì—il suo stallone nero, che si impennava in agonia, il fianco squarciato. Un fulmine crepitò sopra di...