L'Unione Scacco Matto Definitivo di Elif

I suoi occhi verdi si fissarono nei miei attraverso la scacchiera, l'ultima pedina sacrificata in una mossa che echeggiò come un tuono. Le labbra di Elif si curvarono in un trionfo, una promessa silenziosa che il nostro vero gioco stava appena iniziando dietro le quinte. In quel momento, seppi che la resa avrebbe avuto un sapore più dolce di qualsiasi vittoria. L'aria nella sala delle finali di Parigi era densa di attesa, il respiro di ogni spettatore sincronizzato con il ticchettio dell'orologio degli scacchi. Io, Alessandro Rossi, sedevo di fronte a Elif Demir, le sue dita sottili che aleggiavano sulla scacchiera come un predatore che decide il suo attacco. Quegli occhi verdi suoi—affilati come smeraldi tagliati da un maestro gioielliere—mi inchiodarono sul posto. Avevamo ballato questa danza prima in tornei minori, ogni partita un flirt avvolto in strategia, ma quella notte sembrava diversa. Finale. Decisiva. Muovendo la sua regina con grazia deliberata, il pezzo scivolò in posizione come la mano di un amante che traccia la pelle. «Scacco», mormorò, la voce bassa, accentata con quel timbro turco che mi mandava sempre un brivido lungo la schiena. Studiai la scacchiera, la mente che correva tra le contromosse, ma la sua trappola era perfetta. La folla mormorò mentre concedevo con un cenno, spingendo da parte il mio re. Gli applausi scoppiarono, ma tutto ciò che sentii fu il suo sospiro morbido di vittoria. Mentre ci alzavamo, la sua mano sfiorò la mia—per caso, o così fingeva—e una scarica elettrica scattò tra noi. Victor, quell'ombra del suo passato, aveva osservato dalla prima fila. Il suo telefono vibrò nella tasca di lei poco dopo; lei ci diede un'occhiata, un sorrisetto che giocava sulle sue labbra carnose. «Ha concesso», mi sussurrò, mostrandomi lo schermo: un messaggio da lui, che ammetteva la sconfitta in più di...