L'Ultima Discesa di Delfina nel Caos Liberato

La tempesta infuriava fuori dai finestrini della cabina di pilotaggio come un dio vendicativo, fulmini che squarciavano le dense nubi nere mentre il nostro Boeing 737 sgroppava e tremava a 35.000 piedi. La pioggia flagellava la fusoliera in lenzuoli incessanti, e il tuono rimbombava così vicino da vibrare attraverso i comandi nelle mie mani. Strinsi più forte il volantino, il capitano Rafael Soto, trentotto anni, con un decennio di volo alle spalle, ma niente mi aveva preparato a questo— né la turbolenza, né il turbine emotivo che ribolliva dietro la porta della cabina. Delfina García era seduta con le cinture sulla sedia salto proprio dietro di me, la sua pelle color mocha che brillava debolmente sotto le luci rosse d'emergenza soffuse, onde disordinate di lunghi capelli neri corvini che incorniciavano il suo viso ovale. I suoi occhi marroni cioccolato, di solito feroci con quel fuoco argentino, ora custodivano una tempesta tutta loro— dolore, desiderio, furia irrisolta dal nostro ultimo incontro a Buenos Aires. Aveva 22 anni, snella e alta 1,68, i suoi seni medi che si alzavano e abbassavano a ogni sobbalzo turbolento, vestita con una camicetta bianca attillata che le si aggrappava al corpo snello atletico per l'umidità che filtrava dentro. L'avevo riportata a casa come favore, o così mi dicevo, dopo il caos dei suoi lavori da modella trasformato in una rete di gelosie e minacce da figure ombrose del suo passato. Lila Torres, la mia co-pilota e amante occasionale, era stata parte di quel casino— il suo tradimento aveva ferito Delfina profondamente. Ma ora, con l'autopilota che arrancava e le luci della cabina che tremolavano, la mano di Delfina sfiorò la mia spalla, mandandomi una scossa più calda di qualsiasi fulmine. "Rafael," sussurrò, la voce roca sul ruggito dei motori e del vento, "non possiamo continuare a...