L'Ufficio della Resa del Capo di Azar

L'ufficio era una città fantasma dopo l'orario, il solito ronzio di telefoni e chiacchiere sostituito dal ronzio delle luci fluorescenti che tremolavano sopra. Io, il signor Khalil Reza, proprietario di Reza Tours, ero seduto alla mia scrivania di mogano, il profilo della città che scintillava attraverso le finestre dal pavimento al soffitto come stelle lontane che si prendevano gioco della mia frustrazione. Foglie sparse in giro, itinerari per il festival musicale imminente a metà, ma la mia mente era altrove. Azar Jafari, la mia stagista persiana di 20 anni, aveva lasciato il suo diario aperto sul tavolo della sala pausa ieri. Una svista imprudente, ma quello che avevo intravisto dentro mi aveva scosso—nomi come Damon ed Elena, appunti criptici su 'rischi backstage' e 'brividi colpevoli'. Stava spiando? Rubava liste clienti? O peggio, coinvolta in qualcosa che poteva mandare a puttane la mia attività? Guardai l'orologio: le 21. Le avevo mandato un messaggio per tornare per una 'discussione urgente'. Passi echeggiarono nel corridoio, leggeri ed energici, così tipicamente Azar. Entrò di colpo, i suoi lunghi capelli neri mossi che le ricadevano sulle spalle, occhi marroni scuri scintillanti di quell'ottimismo incrollabile. Alta 1,68 con un corpo atletico e snello, pelle bronzea che splendeva sotto le luci soffuse, era una visione—viso ovale incorniciato da onde, seni medi delineati sottilmente dalla camicetta bianca aderente, vita stretta che portava a fianchi stretti dalla gonna a matita nera. 'Signor Reza? Voleva vedermi?' La sua voce era allegra, quasi giocosa, come se una convocazione in straordinario fosse un'avventura divertente. Mi appoggiai allo schienale, preparandomi. 'Azar, siediti. Dobbiamo parlare del tuo diario.' Il suo sorriso vacillò per un secondo, ma si riprese, accomodandosi sul bordo della sedia di fronte a me, accavallando le gambe con un dondolio provocante. L'aria si fece densa, carica di accuse non dette. Era...