L'Onda Implacabile di Mia

Non riuscivo a staccare gli occhi da Mia Wilson mentre ci barricavamo nella sala panico del casinò, con le sirene che ululavano fuori come un lamento. Aveva 26 anni, un vulcano australiano con pelle olivastra che brillava sotto le luci rosse d'emergenza fioche, i lunghi ricci neri che le cascavano selvaggi sulle spalle come onde oceaniche dopo una tempesta. Quegli occhi azzurri, acuti e autoritari, scrutavano la porta d'acciaio rinforzata che avevamo appena sigillato. Snella a 1,68 m, il suo corpo atletico si muoveva con la grazia di una surfista che cavalca un'onda di marea—ambiziosa, determinata, sempre un passo avanti. Avevamo portato a segno la rapina del secolo, forzando la cassaforte nel caos, ma ora la sicurezza brulicava ovunque. Mia, la nostra leader, aveva usato i suoi istinti da surf per guidarci qui: Jax Harlan (sono io, il muscoli), Victor Kane (il mago della tecnologia), e Roxy Tate (la seduttrice astuta con curve che distraggono un santo). La sala panico era una fortezza di lusso—divani di pelle morbida lungo le pareti, schermi multipli che sfarfallavano con le immagini del casinò che mostravano guardie che correvano nei corridoi, un bar ben fornito che ronzava piano, aria densa di tensione riciclata. La tuta tattica nera attillata di Mia fasciava i suoi lineamenti ovali incorniciati dal viso, accentuando le sue tette medie e la vita stretta, il tessuto teso sul suo corpo snello. Passeggiava, il respiro costante nonostante il cuore che mi martellava nel petto. 'Abbiamo al massimo trenta minuti prima che sfondino,' disse, voce come ghiaia e miele, girandosi verso di noi con un ghigno feroce. Quello sguardo—predatorio, vivo—svegliava qualcosa di primitivo in me. La vittoria aleggiava nell'aria, mista a sudore e paura, ma la sua presenza la rendeva elettrica. Sentivo il polso accelerare, non solo per la rapina, ma per il...