L'Inferno dell'Interrogatorio di Sophia

La pesante porta della cella di detenzione si aprì con un clangore, ed eccola lì—Sophia Alves, la mia nuova avvocata, che entrava a grandi passi come se fosse padrona del cazzo di posto. A 20 anni, questa bomba brasiliana non sembrava nessuna avvocata che avessi mai visto. I suoi lunghi capelli biondi ondulati le cascavano sulla schiena in onde selvagge da spiaggia, incorniciando un viso ovale con pelle abbronzata calda che brillava anche sotto le luci fluorescenti dure che sfarfallavano sopra. Quegli occhi marroni si fissarono nei miei con una sicurezza che mi colpì come un pugno nello stomaco. Era 1 metro e 68 di perfezione atletica snella, seno medio che tendeva quel tanto che bastava contro la camicetta bianca impeccabile da far accelerare il mio battito. La cella illuminata fiocamente, con le sue pareti di cemento freddo segnate da anni di disperazione, sembrò restringersi all'istante. Le sbarre ci dividevano dal corridoio, ma era la sua presenza a imprigionarmi. Ero seduto sul bordo della panca di metallo sottile, polsi ancora rossi dalle manette che finalmente avevano tolto per questo 'consulto'. Victor Russo, sono io—presunto riciclatore di denaro per qualche sindacato losco, ma innocente fino a prova contraria. O almeno così mi dicevo. Sophia lasciò cadere la sua valigetta di pelle con un tonfo che echeggiò sulle pareti umide, la gonna a matita nera su misura che le accarezzava i fianchi ondeggianti con scopo mentre si avvicinava. L'aria si fece densa, carica di qualcosa ben oltre il privilegio avvocato-cliente. Profumava di gelsomino e determinazione, un odore che tagliava il tanfo stantio della galera di sudore e rimpianti. "Signor Russo," disse, la voce vellutata con un lieve accento brasiliano, tirando fuori una sedia e sedendosi di fronte a me al tavolo di legno scheggiato inchiodato al pavimento. Incrociò le gambe, la gonna...