L'Inferno del Vescovo di Chloe a Berlino

Il vescovo tagliava la scacchiera come un segreto sussurrato al buio, le onde castano chiaro di Chloe che incorniciavano il suo viso determinato mentre si chinava nella mia suite a Berlino. Quegli occhi azzurro-grigi lanciavano una sfida che andava oltre il gioco, risvegliando l'odio intriso di fame che ci portavamo da Parigi. Stasera, lo scacco matto avrebbe significato resa—di pezzi, orgoglio e forse qualcosa di più profondo. Il Torneo Masters di Berlino ronzava con i clic secchi dei pezzi degli scacchi e il mormorio dei grandi maestri che tramavano le mosse successive. Io, il dottor Elias Thorne, avevo dominato i turni iniziali, ma la mia mente non era sulla classifica. Era su di lei—Chloe Bennett, la prodigio britannica spiritosa che mi ossessionava dai tempi del nostro incontro carico a Parigi. La sua figura snella fendeva la folla con una camicetta bianca su misura che le stringeva la vita stretta e una gonna a tubo nera che ondeggiava a ogni passo sicuro. Quegli occhi azzurro-grigi saettarono verso di me una volta, una scintilla di rivalità che si accendeva. Nel lounge tra una partita e l'altra, il destino—o forse il mio stesso piano—mi mise in mano il suo diario. Le era scivolato dalla borsa sul divano di velluto, pagine aperte come un invito. Guardai intorno, cuore in gola, e lessi. La sua calligrafia elegante confessava tutto: i desideri sempre più intensi nati dalla nostra apertura parigina. 'Elias Thorne mi fa infuriare,' aveva scritto, 'la sua arroganza, il suo sguardo penetrante. Eppure lo bramo, l'odio che si torce in qualcosa di più caldo, più pericoloso.' Il mio polso accelerò. Era munizioni, un inferno di vescovo per metterla all'angolo. La trovai dopo vicino alla scacchiera del torneo, che analizzava la sua ultima sconfitta. 'Signorina Bennett,' dissi con voce bassa, spingendole il diario con un...