L'Inferno del Garage Deserto di Madison

Il sole del Mojave picchiava come un martello su un'incudine mentre la sua Mustang rosso ciliegia tossiva l'ultimo respiro sulla banchina della Route 66. Madison Brooks scese, con le sue lunghe onde arancioni e la pelle chiara cosparsa di lentiggini, quegli occhi verdi che si agganciavano ai miei con una scintilla che non c'entrava niente con il guasto. L'agganciai al mio carro attrezzi, sentendo già la tensione—non solo l'auto, ma qualcosa di più selvaggio. Quando arrivammo al mio garage, l'aria vibrava di calore e promesse non dette. Avevo visto un sacco di automobilisti in panne nei miei anni a smontare roba in questo avamposto del cazzo, ma nessuna come Madison Brooks. Scese dal cassone del carro con la grazia di chi possiede ogni stanza in cui entra, i suoi capelli arancioni vibranti che catturavano la luce del tardo pomeriggio filtrata dalle finestre sporche del garage. Quegli occhi verdi, acuti e giocosi, scrutavano lo spazio—il mio regno di attrezzi arrugginiti, motori mezzi smontati e pavimenti di cemento unti d'olio che luccicavano neri sotto il ronzio delle fluorescenti. "Sembra che la tua bimba abbia una pompa del carburante andata," dissi, pulendomi le mani unte su uno straccio che era più macchia che tessuto. Mi chiamo Riley Kane, e questo negozio è il mio regno da quando l'ho comprato dal vecchio Hargrove dieci anni fa. A trentacinque anni, conoscevo tutti i trucchi del deserto, ma Madison? Era una palla curva dalle luci della città di LA. Appoggiò un fianco sul parafango della Mustang, incrociando le braccia sotto quel fisico snello e atletico. La canottiera bianca le si appiccicava quel tanto che bastava per far intravedere le curve 32C sotto, lentiggini che le cospargevano la pelle chiara come stelle in un cielo pallido. "Pompa del carburante, eh? Sei una specie di mago qui fuori,...