L'Estasi Tidale di Mia

La brezza salmastra frustava il festival sul lungomare, portando il ritmo del basso e gli applausi lontani sotto un baldacchino di stelle. Ero in piedi al bordo delle dune, Jax Harlan, il tipo che fa succedere le cose dietro le quinte. Avevo tirato tutti i fili che avevo—corrotto promoter, chiamato in causa vecchi amici a Sydney—per far ottenere a Mia Wilson il posto da headliner su quel palco illuminato dalla luna. Aveva 26 anni, un vulcano australiano con pelle olivastra che brillava come bronzo lucidato alla luce del fuoco, i lunghi capelli neri ricci che le cascavano selvaggi sul corpo snello alto 1,68. Quegli occhi azzurri trafiggevano la notte, il viso ovale segnato da una determinazione ambiziosa che mi accelerava il polso ogni volta che mi guardava. Mia dominava la passerella improvvisata con legni alla deriva e lanterne, le sue tette medie che tendevano un velo da spiaggia trasparente che accennava al bikini sotto, i fianchi che ondeggiavano con grazia predatoria. La folla ruggiva mentre lei assumeva pose, il suo corpo snello una silhouette contro le onde che si infrangevano. Ma io sapevo che lo spettacolo vero era la tensione che covava tra noi. Victor Kane, il suo manager viscido, aleggiava come uno squalo, le sue pretese di 'lealtà' che incatenavano la sua stella nascente. Avevo visto le crepe—i suoi sguardi rubati verso di me durante le prove, il modo in cui il suo respiro si inceppava quando la mia mano sfiorava la sua. Stasera, con il festival al culmine, la guardai scendere dal palco, il sudore che le luccicava sulla pelle, l'ambizione che bruciava più forte dei falò. I nostri occhi si agganciarono attraverso la sabbia, una promessa silenziosa nel caos. Le dune chiamavano, misteriose e ombrose, dove gli occhi del mondo non arrivavano. Il mio cuore martellava mentre...