L'Estasi Bendata di Elif sul Bosforo

La benda di seta scivolò sugli occhi di Elif, le sue labbra carnose si aprirono in anticipazione mentre lo yacht dondolava piano sul Bosforo. Le accostai al bocca il bicchiere senza etichetta, guardando la sua gola muoversi a ogni sorso, l'aria densa di sfide non dette. L'elegante abito le aderiva alle curve snelle, ma era il calore nel suo sguardo bendato—stranamente ancora penetrante—a promettere che questa degustazione si sarebbe sciolta in qualcosa di ben più inebriante. Il gala sul Bosforo scintillava sotto un baldacchino di stelle, lo yacht di lusso che fendeva le acque scure come un gioiello alla deriva. Risate e tintinii di bicchieri riempivano l'aria dal ponte principale, dove l'élite di Istanbul si mescolava in abiti su misura e gown fluide. Mi appoggiai alla ringhiera, un flûte di champagne in mano, scrutando la folla in cerca di lei. Elif Demir. Quel nome da solo risvegliava qualcosa di primitivo in me, un misto di ammirazione e cautela. Era un fantasma nei miei pensieri dal fattaccio al palazzo ottomano, i suoi occhi verdi che tagliavano le finzioni come una lama. Eccola lì, che scivolava tra la folla in un abito di seta verde smeraldo che le avvolgeva il corpo snello, il tessuto che sussurrava contro la sua pelle olivastra a ogni passo. I lunghi capelli castano scuro le ricadevano in onde fluide sulla schiena, catturando la luce delle lanterne. Mi vide subito, il suo sguardo che si agganciava al mio come quello di una predatrice. Nessuna esitazione. Si avvicinò, i tacchi che ticchettavano secchi sul ponte lucido. «Alexandre Duval», disse, la voce bassa e carica d'accusa, così vicina che colsi il tenue gelsomino del suo profumo. «Kerem mi ha raccontato tutto. Il tuo piccolo schema con le spedizioni di vini vintage—sotto tagliare le eredità di famiglia per i tuoi import...