L'Encore Trasformato di Klara

Il ruggito della folla del festival si schiantava come onde contro il palco, un'onda di marea incessante di applausi e cori che vibrava nelle mie ossa, ma l'unica cosa su cui riuscivo a concentrarmi era Klara. L'aria umida della notte si appiccicava alla mia pelle, densa dell'odore di sudore, birra versata e fumo pirotecnico, ma la sua presenza la tagliava tutta come un raggio laser focalizzato. Eccola lì, la mia partner in questo set duo elettrico, i suoi capelli biondo miele raccolti in uno chignon sciolto con ricci che sfuggivano come sussurri di tentazione, incorniciando la sua pelle chiara che brillava sotto le luci stroboscopiche, ogni flash che la dipingeva di blu elettrici e viola che mi facevano accelerare il battito. A ventidue anni, questa bellezza svedese si muoveva con una grazia allegra che nascondeva il fuoco che sapevo ribollire sotto, i suoi fianchi che ondeggiavano al ritmo in un modo che mi mandava calore a raccogliersi basso nel ventre, una promessa silenziosa del caos che poteva scatenare. I suoi occhi azzurri si agganciarono ai miei a metà performance, un segreto condiviso in quello sguardo, che prometteva più dei beat che facevamo cadere insieme, e in quel momento immaginavo quegli occhi socchiusi in estasi, le labbra dischiuse in un gemito solo per me. Snella e composta a un metro e sessantotto, le sue curve medie abbracciavano il crop top argento scintillante e i shorts alti in vita che lasciavano giusto abbastanza all'immaginazione, il tessuto che si aggrappava alla leggera incurvatura della sua vita e al gentile rigonfiamento dei suoi seni, stuzzicandomi a ogni giro e contorsione. Lo sentii allora, l'attrazione, la fame non detta che cresceva mentre il nostro pezzo raggiungeva il picco, le mie mani che stringevano più forte i deck, le nocche che sbiancavano mentre lottavo contro l'impulso...