L'Asta di Ava: Esposizione di Brama Dolorante

Entrai nella grande sala della Eldridge Auction House, dove lampadari di cristallo stillavano luce come oro fuso su pareti drappeggiate di velluto e file di sedie di mogano lucidato. L'aria ronzava del basso mormorio di collezionisti d'élite, i loro sussurri che si mescolavano al debole eco di un martelletto di aste passate. Non era un'asta qualunque; era un affare clandestino per artefatti sussurrati che detenevano antichi poteri, attirando i più ricchi e curiosi da tutto il mondo. I miei occhi scrutarono la folla, posandosi su di lei—Ava Williams. Stava vicino al bar, una visione a 19 anni, i suoi capelli biondo cenere raccolti in uno chignon disordinato che implorava di essere disfatto, lunghe ciocche che stuzzicavano la sua pelle di porcellana. I suoi occhi grigi scintillavano di un'intelligenza che tagliava la finzione della sala, il suo corpo snello alto 1,68 avvolto in un abito da cocktail nero aderente che accarezzava il suo viso ovale e il seno medio quel tanto che bastava per suggerire segreti sotto. Ava si muoveva con una grazia curiosa, come se stesse valutando più dei lotti in mostra. Ne avevo sentito parlare—voci di una modella che si infilava nell'alta società, la mente affilata quanto la bellezza. Colse il mio sguardo, un sorriso malizioso che incurvava le labbra, e venne verso di me con flûte di champagne in mano. 'Drake Harlan,' disse, la voce un ronfo di velluto, 'speravo di beccare l'uomo dietro le leggendarie acquisizioni d'arte.' La sua curiosità era palpabile, gli occhi che saettavano verso il palco dove il prossimo lotto—una fiala cristallina incisa con simboli arcani—veniva svelato. Presi il bicchiere, tintinnandolo contro il suo, ignaro allora dell'elisir che lei aveva sgusciato dentro, una goccia scintillante da una fiala nascosta nella sua pochette. Il liquido frizzò piano, scaldandomi la gola con un calore sconosciuto. 'A...