L'Arrivo di Aaliyah ad Atlanta Guarisce

Il sole di Atlanta calava basso, tingendo di tonalità dorate il campo da tennis isolato dove Aaliyah aspettava. La sua pelle ebano scintillava con un leggero velo di sudore per il caldo della giornata, quelle lunghe ciocche naturali che incorniciavano occhi castano scuri colmi di un turbine di emozioni. Mi avvicinai, il cuore che batteva forte, sapendo che questo confronto ci avrebbe spezzati o legati per sempre. L'aria vibrava di desiderio non detto, la promessa di guarigione in ogni sguardo. Il viaggio verso i vecchi campi da tennis sembrava attraversare una soglia nel mio passato. Aaliyah mi aveva mandato un messaggio quella mattina, parole secche ma urgenti: Incontrami al clubhouse dopo il buio. Dobbiamo parlare. Parigi aveva cambiato tutto tra noi, o almeno così pensavo, ma il suo silenzio da quando era atterrata ad Atlanta mi rodeva. Tara, la sua migliore amica, aveva chiamato prima, rivelando che Aaliyah si era finalmente aperta con lei sulla sconsideratezza, sul fuoco che l'aveva quasi consumata sotto il bagliore della Torre Eiffel. La vulnerabilità non era lo stile di Aaliyah, ma qualcosa si era incrinato. Parcheggiai vicino alla recinzione di rete metallica, il campo isolato immerso nel morbido viola del crepuscolo. Eccola lì, appoggiata alla porta del clubhouse, la racchetta buttata sulla spalla come un'arma. Il suo corpo atletico e snello si muoveva con quella grazia familiare, 1 metro e 65 di energia in tensione dentro una canottiera bianca e una gonna plissettata che le accarezzava la vita stretta. Quelle lunghe ciocche naturali catturavano la brezza, incorniciandole il viso, occhi castano scuri che si agganciavano ai miei mentre mi avvicinavo. "Jaxon," disse, la voce calda ma con un bordo crudo. Fece un passo avanti, azzerando la distanza, la sua pelle ebano che splendeva sotto la luce morente. Sentivo il suo odore—sudore fresco mischiato a...