L'Ago di Harper delle Scintille Proibite

Il negozio di tatuaggi era un santuario fiocamente illuminato di ribellione, nascosto nelle viscere ombrose del quartiere notturno di Sydney. Cartelli al neon sfarfallavano fuori, proiettando bagliori viola e blu irregolari attraverso le finestre opalino, ma dentro era tutto un ronzio basso di tubi fluorescenti e un vago odore di antisettico mischiato a inchiostro. Era ben oltre mezzanotte, l'ora in cui la città rallentava a un sussurro, e si presentavano solo i coraggiosi o i disperati. Io, Alex Thorne, ero entrambe le cose stasera. La mia band aveva un concerto domani, ma mi serviva questo fenice tatuato sul petto—un simbolo di rinascita dalle ceneri di una rottura schifosa e una carriera musicale in stallo. Harper Walker, l'artista, era leggendaria in questi giri: 24 anni, australiana DOC con quel vibe rilassato, pelle olivastra che splendeva sotto le luci del negozio, lunghe onde bionde morbide che incorniciavano il suo viso ovale. I suoi occhi castani avevano un distacco freddo, come se avesse visto ogni storia selvaggia e l'avesse scrollata via. Spingevo la porta, il campanello tintinnava piano, ed eccola lì, che puliva la sua postazione con una canottiera nera che le fasciava il corpo snello da 1,68, tette medie delineate sottilmente, jeans bassi sui fianchi che lasciavano intravedere una striscia di pancia abbronzata. Alzava lo sguardo, espressione casual, quasi annoiata. "Alex Thorne, giusto? Guerriero fenice notturno?" La sua voce era liscia, accentata con quel drawl aussie, fresca come una brezza marina. Annuii, togliendomi la maglietta per mostrare il petto nudo, sentendomi esposto sotto il suo sguardo. Mi indicava la sedia, movimenti efficienti, mani guantate che preparavano la stencil. Mentre la premeva sulla mia pelle, le sue dita sfioravano i miei pettorali—si fermavano un secondo di troppo. Una scarica elettrica mi attraversava. Era l'attesa dell'ago, o il suo tocco? Il negozio sembrava più...