L'Accensione Romana di Gaia

La Città Eterna ronzava oltre le finestre dal pavimento al soffitto del bar dell'Hotel de Russie, il crepuscolo dorato di Roma che gettava un bagliore caldo sui pavimenti di marmo lucidato e sui lampadari di cristallo. Io, Victor Kane, ero appena atterrato dopo un volo con scalo estenuante da New York, il corpo dolorante per il viaggio transatlantico, ma la mente affilata dall'eccitazione dell'anonimato in questa metropoli antica. Il bar era un santuario di poltrone di velluto e alcove illuminate fiocamente, colmo del mormorio di accenti internazionali e del tintinnio dei bicchieri. Ordinai un Barolo, i suoi profondi abissi rubino che promettevano oblio, e scrutai la sala in cerca di distrazione. Fu allora che la vidi—Gaia Conti, anche se non conoscevo ancora il suo nome. Era appollaiata all'estremità del bar, il suo corpo snello atletico drappeggiato in un semplice vestito nero a tubino che le accarezzava le curve da 1,68 m come una seconda pelle. I suoi lunghi capelli castano scuro erano intrecciati in una elegante treccia alla francese, che le scendeva lungo la schiena, con qualche ciocca ribelle che incorniciava il suo viso ovale dalla pelle olivastra che splendeva sotto la luce ambiente. Occhi verdi, acuti e stanchi per il viaggio, si alzarono dal telefono mentre sorseggiava un Aperol Spritz. Sembrava esausta, le spalle leggermente curve, eppure c'era un fuoco fiducioso nella sua postura, una scintilla appassionata che mi attirava come una falena. Ventidue anni, pensai, italiana fino al midollo, con seni medi delineati sottilmente dal tessuto, la vita stretta che accentuava la sua sensualità composta. I nostri sguardi si incrociarono oltre il bancone di quercia lucidato, e il tempo si dilatò. Il suo sorriso amichevole arrivò per primo, le labbra che si incurvavano in un invito, e sentii una scarica istantanea—chimica cruda ed elettrica. Alzai il bicchiere in...