La resa a mezzanotte di Isabella a Granada

La luna pendeva bassa su Granada, riversando luce argentea sulle antiche mura dell'Alhambra. Isabella Garcia scivolò nel mio bar, i suoi occhi scuri appesantiti dalla fatica delle prove infinite della giornata. Io, Rafael Navarro, la osservavo da dietro il bancone, sentendo quella forza d'attrazione—quella che sussurrava che questa notte ci avrebbe disfatti entrambi. La sua figura snella in quell'abito bianco fluido lasciava intravedere segreti che imploravano di essere svelati, e quando i nostri sguardi si incrociarono, seppi che la resa era inevitabile. Il bar dell'hotel era un santuario di luci ambrate soffuse e l'eco flebile di chitarre flamenco che arrivava da qualche lounge distante. Era ben oltre la mezzanotte, gli ultimi avventori barcollati verso le loro stanze, lasciando solo il ronzio della macchina del ghiaccio e il tintinnio occasionale di un bicchiere mentre io pulivo il bancone. È allora che entrò lei—Isabella Garcia, la ballerina di flamenco di cui tutti parlavano da dopo il suo trionfo a Siviglia. I suoi lunghi capelli castano scuro leggermente mossi erano raccolti in una coda lenta, con ciocche che sfuggivano a incorniciare il viso dalla pelle olivastra, e quegli occhi castano scuro portavano il peso di una giornata di prove estenuanti. Scivolò su uno sgabello, la sua figura snella alta 1 metro e 65 avvolta in un sundress bianco fluido che accarezzava le sue curve 34B quel tanto che bastava per stuzzicare l'immaginazione. Uno scialle leggero drappeggiato sulle spalle, come se fosse venuta dritta dallo studio sotto lo sguardo vigile dell'Alhambra. "Qualcosa di forte," mormorò, la voce morbida con quell'inflessione dolce e amichevole che nascondeva una stanchezza più profonda. Le versai una dose di sherry invecchiato, facendolo scivolare sul legno lucido. Le nostre dita si sfiorarono, e qualcosa di elettrico passò tra noi—non detto, ma innegabile. "Giornata dura?" chiesi, chinandomi in avanti, la voce...