Irene Rischia l'Adorazione nello Spogliatoio di Ji-hoon

Il vapore dalle docce aleggiava nell'aria come il respiro di un amante, attorcigliandosi intorno alle panche vuote dello spogliatoio della squadra rivale, portando il debole, pulito profumo di sapone e cloro che si mescolava con il tono più profondo, muschiato della fatica della partita. Ogni respiro che facevo sembrava pesante, saturo di umidità che imperlava la mia pelle, facendo aderire la mia uniforme ancora più stretta. Irene Kwon era lì in piedi, i suoi capelli castano rossicci legati in quel nodo a mezzo chignon che portava sempre dopo le partite, lunghe ciocche che incorniciavano il suo viso dalla pelle chiara con un disordine giocoso, qualche ciocca umida appiccicata alla fronte e al collo in un modo che mi faceva prudere le dita per scostarle. A 19 anni, era tutta energia e allegria, il suo corpo snello atletico ancora vibrante dall'evento congiunto che avevamo appena stracciato, il petto che si alzava e abbassava con respiri rapidi ed eccitati che attiravano involontariamente il mio sguardo verso il basso. Io, Ji-hoon Park, non riuscivo a staccare gli occhi, la mia mente che ripeteva ogni scatto, ogni pivot che aveva fatto sul campo, la sua forma slanciata che tagliava gli avversari come una lama. Eravamo rimasti indietro mentre i nostri compagni di squadra uscivano, le loro voci che echeggiavano nel corridoio fino a quando il silenzio calò, la porta che si chiudeva con un clic definitivo che mi mandò un brivido di eccitazione, una scarica elettrica che mi corse lungo la spina dorsale mentre realizzavo la vulnerabilità di quel momento. Si voltò verso di me allora, occhi marroni scuri scintillanti di malizia, tenendo i miei con un'intensità che restringeva il mondo solo a noi, la sua uniforme—un crop top attillato e gonna plissettata corta—aderente quel tanto che bastava per suggerire le curve sottostanti, il...