Il Volo Fratturato del Desiderio di Emma

Sono entrato nell'appartamento soleggiato di Emma Romero, l'aria densa del profumo di lavanda dal suo diffusore e del lieve, sottostante sentore di sudore dalle sue sessioni di prova implacabili. A 26 anni, questa ballerina argentina era una visione di bellezza disciplinata—corpo snello alto 1 metro e 68, forgiato da anni di pirouette e pliés, la sua pelle calda abbronzata che splendeva sotto la morbida luce del mattino filtrata dalle finestre dal pavimento al soffitto con vista sul skyline della città. I suoi capelli biondo cenere erano tirati in uno chignon basso, qualche ciocca ribelle che incorniciava il suo viso ovale e quegli occhi azzurri chiarissimi che sembravano sempre custodire una tempesta di ambizione. Si stava curando una brutta distorsione alla caviglia da una prova, ma il suo seno medio si alzava e abbassava con respiri determinati mentre si equilibrava su un piede solo nel suo body, sfidando gli ordini del dottore. Ero il suo fisioterapista da mesi, Alexei Kane, un russo emigrato con mani che conoscevano ogni muscolo di un corpo da ballerina. Oggi sembrava diverso. Sophia Voss, la sua rivale dalla lingua tagliente della compagnia di balletto, le aveva mandato un messaggio prima: 'Riposa, Emma. Non fare la stupida. Victor dice di spingere, ma è un coglione.' Victor Hale, il loro coreografo, predicava sempre grinta. Emma li ignorava entrambi, la sua natura spinta la portava a esercitarsi da sola sul pavimento di legno lucidato segnato con nastro per le posizioni. Fece una smorfia mentre provava un relevé, la sua scarpa da punta avvolta nel nastro che scivolava leggermente. Ho posato la borsa, il mio polso che accelerava alla vista della sua vulnerabilità mista a quel fuoco inestinguibile. 'Emma, non dovresti stare in piedi,' ho detto, la voce bassa, autoritaria. Si è girata, i suoi occhi azzurri chiarissimi che si...