Il Trio Notturno Intricato di Luciana

La tempesta del deserto infuriava fuori dal bar, cortine di pioggia che flagellavano i vetri appannati come un amante arrabbiato respinto. Io, Mateo Ruiz, pulivo per l'ennesima volta il bancone di legno segnato, le luci ambrate soffuse che proiettavano lunghe ombre sugli sgabelli vuoti. Era passata la mezzanotte in questo avamposto dimenticato al confine delle lande desolate colombiane, dove la sabbia incontra il cielo in un'ostilità infinita. Un tuono crepitò sopra di noi, facendo tremare le bottiglie dietro di me, e un fulmine illuminò il caos fuori in bagliori bianchi netti. Eravamo intrappolati qui da ore, le strade ridotte a fiumi di fango, nessuno che entrava o usciva. Poi lei entrò—o meglio, irruppe—Luciana Pérez, i suoi lunghi capelli biondo cenere mossi appiccicati alla pelle dorata, occhi verde bosco che lampeggiavano di determinazione. A 20 anni, era una visione minuta di perfezione alta 1,68, il viso ovale incorniciato da ciocche bagnate, seno medio che ansitava sotto una camicetta bianca fradicia che aderiva trasparente alle sue curve atletiche e snelle. Stringeva una sciarpa di seta sbiadita, i suoi motivi intricati che vorticavano come segreti nella luce bassa. Dietro di lei barcollò Elena Vargas, l'amica d'infanzia di Luciana, i ricci scuri gocciolanti, ridendo senza fiato mentre la porta sbatteva contro la burrasca. "Luciana, che cazzo?" ansimò Elena, scuotendo la pioggia. Luciana si voltò di scatto verso di lei, alzando la sciarpa come prova in un processo. "Questa era nel tuo appartamento, Elena. Quella che portava mia madre prima di sparire. Tu sai qualcosa—dimmielo ora." La sua voce tagliava l'ululato della tempesta, spirito avventuroso acceso, fuoco libero in ogni parola. Io guardavo dal dietro il bancone, il cuore che accelerava. Conoscevo Luciana alla lontana, amici con benefici nei pigri pomeriggi, ma vederla così—cruda, esigente—smuoveva qualcosa di più profondo. Gli occhi di Elena saettarono su...