Il Tocco Consolatorio di Abigail per gli Sposi Nervosi

Entrai nell'ufficio di organizzazione matrimoni di Abigail, con il cuore che mi martellava nel petto come un tamburo. L'aria era densa del profumo di fiori freschi—rose e gigli drappeggiati in seta su ogni superficie, i petali che catturavano il bagliore tremolante delle candele che danzavano lungo le pareti. Doveva essere una semplice consulenza, solo tre giorni prima del mio matrimonio con Elise, ma i nervi mi stavano facendo a pezzi. Theo Laurent, l'architetto sicuro di sé, ridotto a un fascio di nervi a 28 anni. Mi asciugai i palmi sudati sui pantaloni, dando un'occhiata alla scrivania ornata piena di campioni di tessuto e bozze di inviti. Eccola lì, Abigail Ouellet, la ventenne canadese di cui tutti parlavano. Minuta, alta 1,68 m, con una pelle baciata dal miele che splendeva sotto le luci calde, il viso ovale incorniciato da una lunga treccia a coda di pesce di capelli lilla che le cascavano giù per la schiena come una cascata viola. I suoi occhi nocciola scintillavano di gentilezza genuina mentre alzava lo sguardo dai suoi appunti, un sorriso dolce che le giocava sulle labbra. Indossava una camicetta bianca fluida che accennava alle curve delicate sotto—tette medie che premevano leggermente contro il tessuto—e una gonna al ginocchio che ondeggiava con i suoi movimenti. "Theo, giusto? Entra, mettiti comodo," disse, la sua voce come una melodia lenitiva, empatica e calda. Sprofondai nella poltrona imbottita di fronte a lei, con la mente che correva piena di dubbi. E se non ero pronto? E se questo matrimonio fosse un errore? Abigail versò tè alla camomilla fumante in delicate tazze di porcellana, il vapore che si alzava come segreti sussurrati. "Gli sposi si innervosiscono, è normale," mi rassicurò, porgendomi la tazza. Le sue dita sfiorarono le mie, mandando una scintilla inaspettata su per il mio braccio. Sorseggiai...